As tintas da vida

Na instabilidade dos ventos estão o movimento e as cores da vida. Se é brisa, sente-se leveza, faz tempo azul de bonança e dão-se sorrisos fáceis. No vendaval, perturbam inquietações acinzentadas, preocupações que franzem o cenho e alongam os dias. Se cai um temporal, faz-se céu plúmbeo de desespero, ouvem-se gritos, escorrem lágrimas, voam páginas do livro ainda nem escrito. Nesse tempo escuro, pássaros não cantam e a alegria sofre, sepultada viva em faces contraídas. A vida assim se desenha. Cada um que pinte a sua com as cores que o coração lhe der. As tintas estão dentro de nós, não lá fora, aonde tanto procuramos.

Urgentemente

O amor, aquele vendaval

que me descabelava

e me deixava ultimamente
de andrajos,
foi o último trapo que vesti
em tua homenagem. 
Não quero mais fantasiar-me de mulher feliz
nem andar à toa pelos estreitros becos

da solidão

que me deste por morada.

Quero a liberdade de não amar

urgentemente;

a nudez do teu corpo

(que era meu bem mais precioso)

podes levar,

não me fará nenhuma falta.

Aíla 

De repente

Noites adentro em teu corpo

desvendando mapas,

procurando tesouros

sonhando acordada,

e, de repente, tua ausência

ocupando toda a casa,

doendo-me como ventos

arrastando os telhados;

como portas escancaradas

que batem na madrugada.

O que nos cansa?

Há dias em que o coração amanhece cheio de pássaros cantando. O movimento da vida rebobina sangue nas artérias e aciona os dispositivos desligados pelo cansaço. O que nos cansa? Certamente não é o trabalho; é a ginástica que fazemos todos os dias para sobreviver à falta de educação das pessoas que não têm noção de quem existem outras no mundo (além delas mesmas), à violência que nos espreita em alguma esquina da cidade. A mídia não dá trégua, faz questão de nos deixar na expectativa: serei a próxima vítima. O que nos cansa é a insatisfação com o que temos, a não aceitação do que somos, a falta de fé no que virá. Vivo, por decisão, um dia de cada vez. Aprendi, com a maturidade, a só ver o que realmente interessa e a selecionar as preocupações. Com o que não é essencial, faço como a Scarlet O'hara, digo: "penso nisso amanhã". E o vento que leve o que não é leve. Não abro mão da alegria de estar viva, ter o que tenho e ser o que sou!

Aíla Sampaio

Saudade antiga

Essa saudade que às vezes me visita não é de nada já vivido. É de algo novo, mas tão antigo que nem tem rosto. É um desejo de me espalhar em mim, de me encontrar em mim, sem o sal do suor que derramei inutilmente, sem o doce que virou amargor em minha língua cansada de enganosos sabores. Essa saudade que sinto de mim é a falta da felicidade que busquei em caminhos errados; é o tempo perdido nos desvios e nos abismos de medos e angústias que me deram as falsas alegrias; é vontade de recuperar meu rosto e minha alma deixados no meio da travessia. Saudade é vontade de viver de novo o que já foi, o que poderia ter sido, o que não será... 

Serenidade

Serenidade é olhar pra trás e constatar que, se o tempo voltasse, você não mudaria nada de lugar, pois tudo foi exatamente como deveria ter sido.

Caixinha de guardados

Quando o passado bate à minha porta com suas mãos de afeto, eu a abro pra que ele atravesse o tempo e se faça presente. A minha memória tem uma caixinha de guardados que não emboloram nunca; resistem à cinza das horas e ao imediato que não plantou raiz nem mereceu embalagem! Anos luz de ausência e basta ouvir a voz silenciada pelos desencontros para entender que o tempo, para quem sabe o que é o amor, só passa na cronologia dos calendários... É, Adélia, "o que a memória ama fica eterno"!

Aíla

Em carne viva

Há muito eu não era tão pó, tão solúvel a olho nu! As emoções extraviadas, as impossibilidades, os descompassos dos passos na estrada, se aumentaram minha tolerância à dor, também fragilizaram minha pele, esse véu que me cobre, mas não consegue esconder o coração em carne viva. Deslizo na líquida existência, sufocada pelos gritos contidos, ressequida pelas lágrimas que não caíram dos meus olhos. Viver é mesmo esse constante extravio, esses estilhaços que juntamos para fazer remendos...viver é não se deixar morrer definitivamente a cada vez que nos matam.

Aíla Sampaio

Quando me faltas

Falta-me o chão, quando me faltas

e alta a noite desce

pesando em minhas pálpebras.

Entro de costas no mar,
depois subo correndo as escadas
e fico que nem Carolina à janela,
olhando as estradas
que nunca me levarão a ti.

Quantas vezes terei que morrer

até aprender que não posso mais

ressuscitar?

Atrás das janelas...

De vez em quando uma dor, uma parada pra sofrer a dor. O resto é fuga. É faz de conta que a vida corre sem sobressalto. Os dias passam, o tempo escorre, mas os abismos permanecem fundos. O remédio é seguir sem olhar para baixo nem para trás... não importa que Borges tenha dito "És tudo aquilo que foste perdendo". Sobrevivo a mim mesma e às minhas chagas, porque me recuso a desistir de ser feliz. Sempre haverá um horizonte atrás das janelas para quem acreditar nele. Eu acredito!

Aíla

Pecado

Entre mim e ti

há uma infinidade de pronomes pessoais,

um inverno torrencial

e os dois últimos mandamentos cristãos.

Não és, pois, somente um amor um amor proibido

por regras ou intempéries.

És um pecado mortal.

Até o amanhecer

Não vás,

é perigosa a estrada para quem sonha.

Vem e senta-te ao meu lado

para escutar a chuva;

pus vinho para resfriar,

reguei o queijo com azeite

e povilhei-o com orégano

como gostas.

Tenho as chaves da porta para que entres;

vem e descobre outras Américas

no mapa do meu corpo,

percorre o caminho que te levará ao paraíso.

Nada temas. Nenhum mal vai acontecer,

não preciso de nenhuma promessa,

de nenhuma proposta;

nada de perguntas ou respostas.

Só quero que proves do meu queijo

que bebas do meu vinho

e vivas em mim eternamente

até o amanhecer.

No limiar dos invernos

 

Suportar tua ausência e a certeza de que nunca mais baterás à porta é fechar as janelas para o verde e deixar morrerem todas flores em botão; é esperar a vida passar lentamente como quem ordenha ovelhas e escuta música clássica; é suportar o frio no limiar dos invernos mais densos, e receber a morte, de braços abertos, bem antes do tempo.

Desvarios de maio

Desse olhar esgarçado sobre o poente

dessa lamúria que é o vento antes da chuva

fiz a tarde com seus desvarios de maio.

Não fosse hoje um domingo qualquer

eu teria motivos para não ler

e veria TV, bandeira branca a meio-palmo

e mansidão para seguir as procissões de Maria.

Mas não é assim o meu desenho

tão fácil de distinguir as cores e as linhas

rascunhadas. Surpreendem-me

vontades de sesta, sono profundo ao meio-dia

e saudades que não posso mais matar.

Tanta abstinência, tantas orações

e o coração não sara...

continua a sangrar ao menor esforço

e a me matar aos poucos todos os dias.

Porto

Partir não basta

se só o corpo se afasta

se na vasta solidão do porto

todo adeus quer voltar.

Todos os complementos





Não quero amor a conta gota

nem felicidade emprestada.

Quero a transitividade do verbo amar

com todos os seus complementos.

Agora,

vivo
como se não existisses

por isso
vejo tudo
em preto e branco...

Naquele dia

Eu queria que tivesse sido mentira

aquela despedida.

Meus olhos borrados

o salto enganchando no acelerador

e o Fagner com Deslizes na voz

pisando a minha dor.

Eu queria ter sumido no mundo

com a minha ferida

ou, se não podia morrer, 
ter ficado contigo

pelo resto da vida
naquele dia.

Unguento

Amar é ficar pelo avesso

corpo descarnado ao léo

suportando o vento.

Ser em carne viva,

e amar quem se arma

com punhal ou palavra

é vício de sofrimento,

não é vida.

Amor deve ser unguento

não ferida.